暑月荷塘_散文_崔世来

晚饭过后，屋里的暑气还赖着不肯走，地板烙得脚底板发慌。电扇转得有气无力，吹出来的风都是热的，裹着窗外婆娑树影的汗味。索性推开门，顺着那条被晒得发软的石板路，往村西头的荷塘去。

路两旁的狗尾巴草蔫头耷脑，叶尖卷成了小筒，倒像是被暑气抽干了精神。蝉在老槐树上扯着嗓子喊，一声叠着一声，织成张密不透风的网，把整个村子都罩在里头。可越走近荷塘，风里便多了些清润气，像刚从井里捞出来的西瓜，带着股子沁人的凉。

荷塘藏在一片老柳后头，柳丝垂得低，梢头扫着水面，漾开一圈圈细碎的纹。月光早挂在天上了，暑月的月亮比寻常更亮些，像块被井水浸过的玉，清凌凌的，却不刺眼。它把光泼在荷叶上，叶面上的水珠便成了碎银，风一吹，滚来滚去，不小心跌进水里，咚的一声，惊得荷叶抖了抖，倒像是谁在叶底藏了只小青蛙，被这响动唬得缩了缩腿。

荷叶是挤挤挨挨的，一片压着一片，绿得发黑，却透着股子泼辣的生机。有的叶片张得溜圆，像刚拆了线的绿伞，伞沿还卷着点嫩黄；有的被虫咬了几个洞，月光从洞里漏下来，在水面拼出星星点点的亮斑。最惹眼的是那些荷花，躲在叶缝里，半开的像被揉皱的粉绸子，颤巍巍托着黄灿灿的蕊；全开的倒大方，花瓣舒展得恰到好处，瓣尖还沾着点傍晚的雨珠，被月光照得透亮，像姑娘鬓边没擦干的泪。

风从荷塘深处钻出来，带着水腥气和荷叶的清苦，掠过高高的叶梗时，叶底便簌簌响，像谁在底下翻书。偶有晚开的荷花被风推得晃了晃，花瓣上的水珠便滚进水里，咚——一声轻响，惊得荷叶上的青蛙“扑腾”跳进塘中，溅起的水花打湿了旁边的莲蓬，那莲蓬便晃了晃，漏下几颗嫩黄的莲子，在水面打着旋儿沉下去。

月光顺着荷叶的纹路淌，把叶背的绒毛照得清清楚楚，像蒙了层细雪。水面被风揉出些碎银，荷叶的影子便在水里晃，忽长忽短，忽浓忽淡，倒像是谁用墨笔在宣纸上乱涂，却涂得格外匀净。远处的田埂上，有萤火虫提着小灯笼飞，忽明忽暗，与水里的月光撞在一起，分不清哪是星光，哪是灯影。

蝉鸣渐渐稀了，换成了荷塘里的蛙声。起初是一只两只，“呱呱”地试探着，后来便成了片，高高低低，粗粗细细，织成张绵密的网，把整个荷塘裹在里头。可这蛙声不吵，反倒衬得塘边更静——静得能听见荷叶舒展开的轻响，能闻见荷花夜里偷偷散发的甜香，混着水腥气，像母亲刚蒸好的荷叶糕，热烘烘里裹着清清爽爽的甜。

往回走时，石板路已凉透了。身后的荷塘还浸在月光里，蛙声跟着风追过来，缠在裤脚。摸了摸胳膊，沾着层薄薄的水汽，凉丝丝的，倒像是把一整个荷塘的清润，都带在了身上。